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斑鸠我们都还小，我们在荒野上徜徉。我们从来没有过那样的精致的，深刻的秋的感觉。

秋天像一首歌，溶溶的把我们浸透。

我们享受着身体的优美的运动，跳过了小溪，听着风流过淡白的发光的柔软的草叶，平滑而丰盈，像一点帆影，航过了一大片平地。我们到一个地方去，一个没有人去的秘密的地方，——那个林子，我们急于投身到里面而消失了。——我们的眼睛同时闪过一道深红，像听到一声初期的高音的喊叫，一起切断了脚步。多猛厉的颜色，一个猎人！猎人缠了那么一道深红的绑腿，移动着脚步，在外面一片阳光，里面朦朦胧胧的树林里。我们不知道我们那里也有猎人，——从来没有见过，然而一看见我们就知道他是，非常确切地拍出了我们的梦想，即使他没有——他有一根枪。太意外又太真实，他像一个传说里的妖精出现在我们面前，我们怕。我忘不了我们的强烈的经验，忘不了——他为什么要绑那么一道深红色的绑腿呢？他一步一步地走，秋天的树林，苍苍莽莽，重叠阴影筛下，细碎的黄金的阳光的点子，斑斑斓斓，游动，幻变，他踏着，踏着微干的草，枯叶，酥酥地压出声音，走过来，走过去了。红绑腿，青布贴身衣裤。他长得瘦，全身收束得紧紧的。好骨干，瘦而有劲，腰股腿脚，处处结实利落，充满弹性。看他走路，不管什么时候有一根棍子剧速地扫过来，他一定能跳起来避过去的。小脑袋，骨角亭匀而显露，高鼻梁，薄嘴唇，眼目深陷，炯炯有光，锐利而坚定。——动人的是他的忧郁，一个一天难得说几句话的孤独地生活着的人才可能有的那种阴暗，美丽的，不刺痛，不是病态的幽深。冷酷么？——是的。我们从来没有见过一个这样的不动声色的人，这样不动声色对付着一个东西。一看就看出来，他所有的眼睛都向外看，所有的耳朵都听，所有的知觉都集中起来，所有肌肉都警醒，然而并不太用力，从从容容的，一步一步地走。树不密，他的路径没有太多曲折歪斜。他走着，时而略微向上看一看，简直像没有什么目的。用不着看，他也确定地知道它在哪里。上头，一只斑鸠。我们毫不困难地就找到了那只斑鸠，它的身体给我们指了出来，这只鸟像有一根线接在它身上似的。是的，我们像猎人一样的在这整个林子里只看得见一只斑鸠了，除此之外一无所见了。斑鸠飞不高，在参差的树丛里找路，时而从枝叶的后面漏出瓦青的肚子，灰红的胸，浅白的翅胛，甚至颈上的锦带，片段的一瞥。但是不管它怎么想不暴露它自己，它在我们眼睛里还是一个全身，从任何一点颜色我们复现得出一个完整的斑鸠。它逃不出它的形体。它也不叫唤，不出一声，只轻轻地听到一点鼓翅声音，听得出也是尽量压低的。这只鸟，它已经很知道它在什么样的境遇里了。它在避免一个一个随时抽生出来的弹道，摆脱紧跟着它的危机。摆脱，同时引导它走入歧途，想让它疲劳，让它废然离去。它在猎人的前面飞，又折转来，把前面变后面，叫刚才的险恶变为安全。过去，又过来，一个守着一个，谁也不放弃谁。这个林子充满一种紧张的，迫人的空气，我们都为这场无声的战斗吸住了，都屏着气，紧闭嘴唇，眼睛集中在最致命的一点上而随之转动。勇敢的鸟！它飞得镇定极了，严重，可是一点没有失去主意，它每一翅都飞得用心，有目的，有作用，扇动得匀净，调和，渐渐的，五六次来回之后，看出来飞得不大稳了，它有点慌乱，有点踉跄了。——啊呀，不行，它发抖，它怕得厉害，它的血流得失了常规，要糟！——好快，我们简直没有来得及看他怎么一抬枪，一声响，亮极了，完了，整个林子一时非常的静，非常的空，完全松了（去掉）下来。和平了，只有空气里微微有点火药气味——草里有什么小花开了，香得很。

猎人走过去，捡了死鸟（握在手里一定还是热的），拈去沾在毛上的一小片草叶子。斑鸠的脖子挂了下来，在他手里微微晃动，肚皮上一小块毛倒流了过来，大概是着地时擦的。他理顺了那点毛，手指温柔抚摩过去，似乎软滑的羽毛给了他一种快感。枪弹从哪里进去的呢？看不出来。小小头，精致的脚，瓦灰肚皮，正是那一只斑鸠，灰色的肩，正是那一只啊，什么地方都还完完整整的，好好的，“死”在甚么地方呢？他不动声色的，然而忧郁地看了它一会儿，一回头把斑鸠放进肋下一个布袋子里——袋子里已经有了一只野雉，毛色灿烂的一照。装了一粒新的子弹，背上枪，向北，他走出了这个林子，红色的绑腿到很远很远还看得见。秋天真是辽阔。

现在我们干什么呢？在这个寂寞的树林里？

载一九四八年第一卷第九期《新路周刊》

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